Estoy jodida. Como decía Milan Kundera en su La Insoportable Levedad del Ser, "quien se entrega a otro como un soldado que se rinde, debe hacer previamente entrega de cualquier tipo de arma. Y si se queda sin defensa alguna ante un ataque, no podrá evitar preguntarse: ¿cuándo llegará el ataque?" Y el ataque ha llegado.

Good song.

Tras la noche, la vigilia. Dirección al techo, cientos de partículas de polvo bailan con la luz pastel de la mañana entre cenefas blancas salientes. Desafortunadamente, también amanece en tu cama. Las 8:20am y ya es la hora.  La hora de hacernos esas promesas que cumpliremos a nuestro modo. Ya se nota la distancia, la angustia y la danza de lágrimas. Esta es nuestra mejor canción. 

A night like this.

Aún no me creo que esa semana y el plus de tres días que nos concedimos ocurrieran de verdad. Mis ojos abiertos de par en par de pronto se cerraron un segundo y, tras la ligera cabezada y las últimas notas de Blank Page, ya estaba cogiendo un tren que nos alejaba. Otra vez. Es distinto todo esta vez y más complicado el estar limitado a no poder estar en el lugar en el que surge la versión de mi misma con la que más conforme me siento. Ya me estoy preguntando cómo voy a aguantar un año sin que tu mano inútil acaricie las terminaciones de los dedos de mi mano inútil; ambas encajan a la perfección. Quién apostará conmigo a ver quién muere en películas donde el final es más que predecible. Me pregunto si miras por el escaparate de la tienda bonita que da a la calle esperando a que haga mi visita de cinco minutos reglamentaria. Si tus pinky promises se cumplirán. Nunca he tenido más miedo al cambio y nunca he tenido menos palabras que decir. "You never looked as lost as this."